2644 - Prelúdio

  O pesadelo começa sempre assim: O som ensurdecedor da explosão. Escuridão. Passos apressados por entre os escombros da galeria. Escuridão. A sensação de ter a cabeça aberta por um serra elétrica e o cérebro arrancado por uma concha de sorvete ao tocar o rosto gelado dela. Escuridão. O ar preso no peito, bloqueado pela torrente de angústia que impede que o cheiro de carne queimada suba pelas vias aéreas. Escuridão.

         O som dos paramédicos e do desfibrilador da unidade androide de primeiros socorros. Escuridão. A voz eletrônica pedindo para que se afastem em um tom monótono e perturbador. Escuridão. Illyana está morta. Escuridão. O monitor cardíaco anuncia uma sobrevida ao cadáver multilado de um anjo...beep...beep...beep...O alívio suprime o terror por alguns instantes, até que traga consigo a noção de que não importa se o coração ou o cérebro não foram desintegrados pelo hidrogênio, Illyana continua morta.

         A menos que se faça algo a respeito...

- War Horse para Foxtrot Sierra... Anda logo, Dreikov! – A voz grave e autoritária do Major chamou Grigori Dreikov de volta ao mundo dos despertos.

- Roger... – O Franco-atirador respondeu pelo Com.Link, afastando as últimas 72 horas de vigilância da vista cansada e dos ombros enrijecidos. Ajustou o tapa olho na vista direita enquanto vislumbrava seu alvo: A cobertura do New Nakatomi Plaza, em Los Angeles. Lar do magnata Albert Naichingeru, quem recebia na noite desta fria sexta-feira, amigos, familiares e rivais para seu quinquagésimo aniversário.

         Deitado no telhado, dormitou por alguns instantes sabendo que o ato teria lhe rendido severíssimas penalidades em seu antigo pelotão Spetsnaz. Mas aquilo foi à uma vida inteira atrás, além do que ele não envergonharia tanto assim a memória de outros atiradores, afinal ele era Tchecoslovaco e não um filho da Mãe Rússia. Seu dedo se movimentou no gatilho da M250, ele podia sentir a tensão no pesado rifle quase que lhe implorando para cuspir no ar um projétil de .408mm da SpaceGate Tech à velocidade Mach 3.

-War Horse, o aniversariante chegou... esperando para cortar o bolo. – Ele declarou para o Com.Link em seu ouvido direito, enquanto se afastava da mira e vasculhava a caixa de munição preparada ao seu lado, encontrou então a peça final para um trabalho bem executado, carregou o equipamento de volta à sua posição enquanto ouvia de seus sócios pela frequência no ouvido.

- Viking Squirrel, Aqui é War Horse. Entrada confirmada? – Novamente o Major chamava a atenção de seus colegas de serviço.

- Claro, claro... Eu tô dentro, Stewart. – Uma voz feminina preencheu a frequência com uma tom cansado, quiçá desinteressado.

- Copiou. Foxtrot Sierra... Assim que o discurso terminar, ele é todo seu! A transferência de dados está praticamente terminada. – Através de seu Com.Link, dentro da sala de servidores do suntuoso New Nakatomi, o homem de quase dois metros de altura limpava o cabo de sua faca Bowie no avental do técnico que vigiava o recinto, agora sangrando compulsivamente no chão, através do corte em sua jugular.

         Ajeitou o terno e se dirigiu para a saída, lacrando a porta com o crachá roubado do defunto, trancando a sala. Dirigiu-se ao átrio do enorme apartamento de Naichingeru, que discursava para seus convidados ao centro do salão, em um palco de marfim chinês estilizado em arquitetura greco-romana. Se aproximou de uma sacada lateral, afasta do centro do salão e apoio-se no parapeito para apreciar a vista da cidade, à 5 quilômetros de altura.

- Dados sintetizados com sucesso. Agora eu só preciso desestruturar o original e deixar o traço falso para os cybercops. ­– Informou a Net Runner pelo comunicador, seus dedos dançando pelos dois teclados que usava em uma velocidade incrível.

- Vamos acabar com isso... – Anunciou o major arremessando da sacada o cartão de segurança do técnico morto. Se dirigiu até o banheiro, um amplo aposento de piso de fibra azul neon, ainda nos fundos do salão. Lá encontrou um carregador de lixo automatizado, flutuando a alguns centímetros do chão, abriu a caçamba do androide de limpeza, e encontrou três enormes sacas de lixo. Vestiu seu conteúdo.

         No terraço gelado de uma empresa de seguros, duas quadras à leste da cobertura do New Nakatomi; Grigori Dreikov observava o salão de Naichingeru de uma posição privilegiada. O terraço mais elevado da seguradora lhe permitia uma visão perfeita da nuca do anfitrião. Desembrulhou então a peça final para a perfeição de seu papel no show desta noite.

- Grigori, o Major está preparado para a Fase 2. – Anunciou a Net Runner.

         O atirador nada respondeu, apenas desembrulhou o pirulito que pegou na mochila de munições. Pôde sentir o gosto do doce arcaico antes mesmo de degusta-lo, saboreando o açúcar no palito, retirou o tapa olho e piscou algumas vezes o olho cibernético. O globo ocular negro faiscou em púrpura até a íris se acender em um círculo vazado, roxo neon.  

         As luzes quentes e aconchegantes da cobertura se apagaram, deixando a cena para os neons escarlates da iluminação de emergência. Do fundo do salão irrompeu em um exoesqueleto de combate, o Major Stewart. Gritos das primeiras damas das altas corporações presentes se confundiam com os estampidos das P90, sacados pelos seguranças de Naichingeru. Porém, os projéteis que atingiam a fuselagem azul marinho do Exoesqueleto IDUA X-64, mal faziam cócegas aos potentes processadores hidráulicos que moviam o traje.

         Um segurança se adiantou pelo flanco esquerdo do colosso biônico, enquanto este caminhava vagarosamente pelo salão, armado apenas com uma Submetralhadora HK. dando pequenas rajadas, afim de evitar baixas civis. O homem ergueu um rifle peculiar, de cano achatado e abertura laminada por uma película fluorescente, antes que pudesse disparar qualquer que fosse o projétil da arma, desmontou no chão, o suntuoso vitral atrás dele estilhaçando ao mesmo tempo; passaram-se longos dez segundos até o resto do corpo de defesa da cobertura entender o que ocorrera.

- Rifle de Pulso Eletromagnético, abatido. – Confirmou Dreikov pelo comunicador, retraindo o ferrolho da M250 e engatilhando o próximo cartucho robusto.

         O major não teve tempo de agradecer, um agente de Naichingeru havia despontado com um lança mísseis soviético M-18 do mezanino à sua esquerda. Apelidado de "Mukha" ou mosca, a munição aprimorada do antigo lança mísseis penetraria a carapaça do X-64.

- Dreik... – Stewart não terminou a frase; O sujeito no mezanino pareceu ter sido atingido por um trem de carga invisível, sendo atirado para trás e acidentalmente pressionando o gatilho da "Mukha". A explosão no espaço confinado foi ensurdecedora e destruiu parte do teto e do mezanino.

- Abatido. – Ouviu Dreikov dizer pelo Com.Link, o major então rumou até o palanque de marfim, onde Albert Naichingeru observava tudo com uma expressão de raiva.

         Por medo de atingirem seu patrão, os seguranças apenas apontaram as armas para a imponente armadura no palco. Os dois se encararam, até que o anfitrião tentou algo imprudente, e com uma adaga de Diatita tentou perfurar o capacete do intruso com um movimento ágil. Porém, o major se adiantou ao ataque.

         Agarrando a mão de Naichingero, torceu-a, tomou-lhe a faca e rapidamente a decepou como se a cartilagem fosse de seda, graças ao raro metal alienígena da lâmina. Com o membro decepado do magnata em mãos, o major Stewart se adiantou para o vitral estilhaçado por um dos projéteis de Dreikov e saltou para sua fuga, por entre os edifícios mais baixos de Los Angeles.

- Prêmio "Em mãos", Aleksandra. –  Disse Dreikov à hacker pelo comunicador.

- Você é um escroto! – Ela respondeu rindo.